Печален Бах.
И музыка его,
Сама собой, печальнее всего,
Что на земле печалилось когда ли.
А то, что прежде не было травой,
Не различит и шороха печали.
Порой он все же поднимал лицо,
Бродил во двор и прятался в халате,
А голуби садились на крыльцо,
Надменные, как летчики люфтваффе.
От жизни всей не взял он ничего,
Пролил вино и накоптил свечами.
Печальна смерть его.
Но смерть его печали
Печальнее всего.